Vamos a hacer las mejores que probarás en tu vida.

1 barra de pan duro normal (no de pueblo).
4 Ajos
Panceta de cerdo(curada).
1 cucharada y media de harina
Agua.
Aceite y sal.

Útiles de cocina:

Paleta larga.
Sartén tipo wok 
Fuego (ideal si es de leña)

Proceso:

—Sweet, sweet...

—Querrás decir: sweat, sweat.

—¿Que no es lo mismo?

Os voy a contar una historia que me ocurrió no hace demasiado tiempo. Soy deportista de élite irlandesa. De esas que el estado mantiene para que puedan ir a los juegos olímpicos y ganar medallas para donarlas a un ego social común. Pues bien, hace apenas dos años me retiré, y como todos los deportistas de ese nivel, tuve que labrarme un futuro totalmente diferente con veintisiete años. Compré un local, monté una tienda de deportes y comencé a ejercer a tiempo parcial, para acabar de pagar mis facturas, como entrenadora de un equipo de rugby femenino de mi ciudad. Aun así, no era suficiente. Final de mes suponía un suplicio. No llegaba ni estirando, y eso que tengo el título de especialista universitario en la materia.

Una tarde de mayo que hacia un sol extraño para ser Irlanda, salí a pasear. Siempre me ha gustado pasear. Solo que no dispongo del tiempo necesario y tampoco es que acompañe mucho la meteorología por aquí para hacer deporte al aire libre. El caso es que salí de casa equipada para la ocasión, crucé la avenida que vertebra mi ciudad y, al llegar a la fuente Cascade me detuve (desconozco el motivo). Respiré profundamente y giré mi cabeza de forma automática hacia la izquierda. En ese lado, en los bajos de un edificio se leía un cartel luminoso rojo que rezaba: "¿Te gusta caminar? Tenemos algo que podría interesarte. Infórmate".

Ese letrero luminoso acababa de convencerme de que aquella frase estaba ahí para mí. ¿Por qué? Ya, ya... de sobra sé que era algo generalizado, una llamada, un gancho publicitario. Pero mi cuerpo se dirigió hacia allí sin que pudiese hacer nada al respecto. Cuando quise darme cuenta me encontraba pulsando el botón de la puerta 2 del edificio en el que se situaba la oficina de la empresa del dichoso cartel.

—Pase —me dijo una señorita muy amable ubicada detrás del mostrador central que se encontraba nada más abrir la puerta —. ¿Qué desea?

—Venía por lo del cartel —respondí un poco avergonzada. Me sentía como una consumidora nada responsable...atraída por el neón...como las moscas.

—¡Ah! Estupendo. Enseguida le paso con un responsable de producto que le podrá dar más información al respecto. Espere ahí sentada si no le importa —dijo dirigiendo su brazo derecho hacia una rinconera tipo sala de espera con dos sillones de cuero marrón y una mesita repleta de revistas deportivas.

Apena hube tomado asiento, un muchacho de traje azul corte italiano, camisa blanca y corbata roja extendió su mano para presentarse.

—Buenas tardes, me llamo William.

—Buenas tardes, mi nombre es Anne —respondí con actitud protocolaria pese a mi vestimenta deportiva.

—Me acaban de comunicar que está usted interesada en nuestra aplicación "Sweatcoin".

–¡Ah, se trata de eso! —exclamé. Nada más decirlo me bombardeó la mente como una Ak-47 la intuición de lo que podía ser. Una aplicación para registrar tus pasos y así crear un perfil de tus ubicaciones.

—¿Qué la conoce? —preguntó extrañado.

—No, pero ya tuve instalada alguna de esas cuando salieron al mercado hace un par de años y la verdad es que me parece que no me benefician en nada. Quiero decir, que no benefician al usuario final. A la empresa, ¡por supuesto...! Sabe a lo que me refiero. Recopilan  nuestros datos para, en el mejor de los casos, vendernos publicidad. Al consumidor... a nosotros —rectifiqué —solo nos alimenta el ego, el afán de superación, la autoestima y cosas por el estilo...
—¿Le parece poco? —interrogó extrañado.
—Pues sí, si lo comparamos con los beneficios que sacan ustedes de nuestra experiencia de usuario.

—Sí, tiene usted razón, pero... ninguna le paga por caminar. Ninguna excepto la nuestra. Sweatcoin.

Me desconcertó durante unos segundos, la verdad. ¿Una aplicación que registra tus movimientos al caminar y que te paga? Podría ser un complemento para llegar a fin de mes, pero...¿cómo?¿Cuánto?¿Cuándo? y, sobre todo, ¿por qué? Preguntas que explotaban en mi limbo particular durante milésimas de segundo antes de dirigirme a aquel muchacho. Sin embargo, de mi boca solo pudo salir<<Tiene toda mi atención>>mientras retomábamos asiento.

Fuente imagen: flickr Autor: Bob May Título: face, hands

Fuente imagen: doctorojiplatico.com

"...en términos generales consiste en una línea de texto en la que se indica el recorrido seguido y la forma de regresar". 

Wikipedia

Migas de pan, registros de vida, psicomotricidad fina que ejercitar

 en

una libreta,

roja.

Fuente imagen: Maurizio Anzeri Huffitongpost

No dice lo que dice sino que dice traspasando el mundo. 

¿Cuándo llegarás a comprenderlo?

¿Cuándo arrastrarás el significado interpretado y singular?

Fuente imagen: dojo.electrickettle.fr

¿Quién dice que no ha llegado ya?

Sí,

llegó ese domingo, 

rey del sol.

Fuente imagen: thejealouscurator

¿Quién dice que no salteamos los conceptos?

¿Quién reproducirá las cuestiones necesarias y

 tomará de la vida lo único no mostrado?

¿Quién?

La lista de respuestas,

los interrogantes sin contenido

el suburbio deshumanizado

el control exhaustivo de las sílabas.

Serán ellos los indígenas menos cautivos.

¿Serán ellos...

el rayo de luz que buscas?

La señora Abbot salió temprano.

Solía hacer la rutina matutina común. Acicalarse, pasear a su perro Rothi y pasarse a por el pan en la "Boutique de los cimientos". Este nombre, absolutamente inusual para una panadería, provenía de la dificultad que se encontraron los dueños a la hora de cimentar el edificio en el que se convertiría posteriormente la panadería, heladería y cafetería de tres plantas. 

Matías y Aurelia, panaderos de toda la vida, heredaron este edificio de una tía abuela de Matías fallecida sin hijos.

Así el imperio del pan pudo extenderse por toda la ciudad. Tenían seis despachos repartidos por aquella enorme urbe de la que era vecina nuestra protagonista.

Como cada mañana, se dirigía hacia la panadería para comprar tres barras: una normal, otra de pueblo y la tercera de agua.

Al solicitar el turno, se encontró de pronto con que se lo cedía su vecino... el violinista.

-¡Buenos días Jana!

-Buenos días...- dijo sorprendida y en decadente silabeo dando a entender que no sabía su nombre.

-James, mi nombre es James-respondió poniéndose la mano en el pecho.

-Pues eso, James...-contestó confusa.

En su último encuentro, en el que mantuvieron una conversación escueta sobre puntos trascendentales de sus respectivos "potenciales", Jana recordaba la expulsión directa del porche por parte de James desde detrás de la puerta, aduciendo que no podían verles juntos, por seguridad. Sin embargo, ahora estaban al lado el uno del otro, en zona poco neutral.

Aquel híbrido de local de ocio y restauración de tres pisos repleto de personas, no era lo que se podría considerar como lugar seguro atendiendo al criterio del violinista.

-¿Qué tal Jana Abbot?-preguntó con cierto cinismo al hacerlo.

-Bien...pero...¿no se supone que no podemos hablar?- insistió en interrogarle en voz baja evitando aparentar que mantenían una conversación- o ¿que no pueden vernos juntos?, aunque no entiendo muy bien por qué, puesto que ahora...

Sin ningún tipo de tapujo James interrumpió su discurso.

-Ahórratelo. Aquello solo es en el caso de que nuestros encuentros sean intencionados. Si son casuales, como el de hoy, no existe problema alguno de intercambio conversacional, si es lo que te preocupa- explicó.

-Bien, me alegra saber algo más.

-Ya has hablado con él, ¿verdad?- preguntó tímidamente intentando que ninguna persona más les escuchase y pudiese hilar el sentido de su conversación.

-¿Cómo sabes...?

-No puedo responderte a eso ahora mismo, pero podemos seguir hablando después. ¿Vas hacia casa?

-Sí... De acuerdo...- contestó confusa.

¿Tenía otra opción si quería poder comenzar a encajar las piezas de aquel puzle?

-¿A qué tipo de supuesto práctico se refiere?- preguntó con extrañeza.

-Confíe en mí-respondió.

-¿Por casualidad no querrá llevarme a la sesión en una panadería? Sé que suena extraño, pero ya sabe que mi "trastorno" se permite esas licencias.

El Doctor Quant la escuchó ojiplático primero, asombrado e intrigado después. No estaba seguro de cómo lo había conseguido, pero aquello era exactamente la clase de cosas que convertía sus hipótesis en conclusiones tangibles y veraces.

-¿Cómo sabía eso?- interrogó extrañado finalmente.

-No lo sabía, tiene usted una bolsa de pan en las manos- contestó. 

Sin embargo, en ese particular lenguaje corporal de Jana ambos eran conscientes de que ocultaba cosas.

-Creí que...

-¿Qué lo había adivinado? ¿Qué le leía la mente? Doc, creo que mis visitas van a trastornarle a usted también- expresó con una risa forzada.

-Oh, comprendo...sí, sí, claro. Admito que pueda estar un poco sugestionado. Detrás de usted- Le dijo alargando la mano como invitándola a comenzar el camino.

-y ¿queda muy lejos la panadería?

-No, apenas a un par de manzanas de aquí- contestó ensimismado en sus pensamientos que retrocedían repasando varias de sus conversaciones.

Intentó que no se le notase mucho, porque el Doctor Quant llevaba largo tiempo aceptando el hecho de que aquella mujer evolucionaba mentalmente más que el resto de los humanos, al menos de todos los que él conocía. Todos menos, Tau. Otros pacientes daban un perfil suficiente. Transcurridas varias sesiones se descartaba dicha habilidad. La mayoría, trastornos fácilmente diagnosticables: bipolares, personalidad múltiple, trastorno delirante mezclados con delirios de grandeza u otras subdivisiones. La señora Abbot, por el contrario mostraba razonablemente la aceptación de su "trastorno" buscando la integración y la superación del mismo, abierta a la posibilidad de tratamiento. En términos generales ¿qué loco admite estarlo? Piénsenlo. Tómense unos minutos. ¿Ya? Sigamos.
Algo así le ocurría al panadero, cuando acudió a su consulta.
Ambos pacientes comenzaron las sesiones con actitud voluntariosa y colaborativa. Al conocerla a ella, cuasi de inmediato,  reconoció un patrón e inmediatamente pensó en Tau y pensó también por ello en la necesidad de un encuentro pseudocasual que pudiese ayudar a la señora Abbot. ¿Cómo? Ese era un terreno inexplorado....

Llamó al timbre varias veces. No respondió nadie. Había quedado allí con él, ¿entonces?

Al girar la cabeza se percató de que había  un mendrugo de pan mostrando la parte menos atractiva, en el suelo. Un mendrugo pequeño, ennegrecido y revenido por el tiempo que debió pasar antes de que estuviese en esas condiciones. ¿Pan?, pensó Jana. ¿Qué va a pasar con el pan?, se preguntaba.

El Doctor Quant, no contestaba y comenzaba a impacientarse. Cuando hubo consumido los últimos minutos de paciencia que le quedaban en el minutero, se escuchó por el telefonillo:

-Un momento, señora Abbot, bajo a por usted.

-¿Cómo que baja?

No es escuchó nada más.

Fuente: lucky978.devianart.com

En ese momento el guantazo que le propinó a su olfato un olor a quemado inconcebible fue tremendo. Miró a izquierda, derecha, arriba y abajo. Perpetró todas las posiciones brujulares para consultar a través de su escáner visual si se veía alguna columna de humo por los alrededores. Negativo. Mafi, no le daba noticias. Su visión aumentada descansaba plácidamente sin mantenerla informada o darle pistas. Qué ¿de vacaciones?, se preguntó así misma con sorna. Pero su pequeña mota instalada en el ojo izquierdo no respondía. Ni una señal ni media de aumento visual.

Sin embargo, el olor se hacía más intenso.

-Buenas tardes Jana- dijo el Doctor Quant saliendo del edificio con expresión extraña.
-Buenas tardes Doc.
-Pareces inquieta. ¿Te pasa algo?
-Huelo a algo quemado, y eso no es una buena señal, aunque si bien lo pienso, no es señal siquiera. Mafi debería estar en activo, pero no...- expresó murmurando.
-¿Qué...olor a quemado? Yo no huelo nada.
-¿Seguro? Porque huele en exceso. Deberíamos llamar a la policía, claudicó convencida mientras rebuscaba en su bolso para encontrar el teléfono móvil.

Cuando se propuso marcar el teléfono de emergencias se dio cuenta de que tenía activada la ubicación a través del botón de GPS. Ella, nunca activa dicho botón. Y su mente comenzó, sin siquiera ayuda de Malda, a construir sus particulares relaciones. Piensa rápido... piensa rápido, vamos Jana...pan, quemado, GPS. El GPS te indica donde estás tú, pero también donde puedes ir o a donde vas...pero ¿y el pan? El pan lo venden en panaderías ¿quemado? ¿Vamos a una panadería en la que queman pan? ¿Qué es lo que se quema? ¿Por eso huele a quemado? ¿Se va a quemar una panadería?...

Mientras sus elucubraciones iban en aumento, el Doctor Quant, cuyas manos permanecían anudadas a su espalda se desligaban. El doctor llevaba una exquisita bolsa de pan elaborada en punto de ganchillo color crudo. ¿Quién lleva todavía bolsas de pan? es más, ¿por qué lleva una mi psiquiatra?, se siguió preguntando.

-Bien Jana ¿te parece que hoy probemos un supuesto práctico diferente?- intervino acertadamente Eliot Quant elevando la ceja derecha levemente.