Archivo de 2024

Auditorías que se sucedían por todas las redes. Los grandes fueron cayendo uno a uno. Algunos por motivos conocidos, otros por la costumbre de querer controlar la demografía global.

Jugando a ser dioses del equipo perdedor, abrieron fuego y comenzaron a disparar a los leales. Los leales, que sabían de dónde llegaban las palabras oscurecidas con carbón y limón, decidían en pequeños grupos a quién debían hacer desaparecer, sin un minúsculo descuido de su psicopatía facial característica.

Desde la cafetería observaba el exterior sin inmutarse. A través de las cristaleras que ocupaban toda la fachada —en un intento inútil del propietario por mostrar la metáfora del pez observado—, se dio cuenta de que sus predicciones se sucedían: en verdad, los peces serían admirados, el cangrejo seguiría siendo criticado por su incesante camino de vuelta al pasado, y los buzos, perdidos en el descubrimiento de América hoy (que ya no es América, sino Israel con los brazos en cruz, porque la ubicuidad lo es todo), se ahogarían por no saber reír bajo el agua.

Demasiado evidente. Demasiado evidente todo.

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—Ponme un hielo en mi café solo del tiempo. Pero lo quiero de ese iceberg que tienes flotando en la pila de fregar los platos —dijo dirigiéndose al barman.

—Aquí no veo iceberg alguno. Los icebergs solo aparecen en las pilas de los locales de dudosa reputación, y solo sirven para bautizar a los clientes "espina". ¿Qué, no lo sabes, tú que todo lo sabes? —espetó desairado, clavándole la mirada desde la barra.

El especialista en cócteles solo era un asalariado que se encontraba en ese instante ahí por casualidades del destino. El azar quiso que aquella contestación le pillase secando con un trapo de algodón egipcio de contrabando uno de los vasos verde traslúcido y regalado. Nunca le gustaron esos obsequios que la compañía de bebidas "Muerte Líquida" solía ofrecer a los propietarios unos días antes de la apertura de un nuevo local.

Al volver la mirada de nuevo a su quehacer, sus ojos botaron de las cuencas al observar el fregadero.

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El iceberg había perforado la barra de nogal que tanto le costó instalar al dueño del bar. Los ojos del Barman querían volver a su lugar, pero se pegaron al iceberg y él buscó la forma de aceptar, ya sin ellos, que el pensamiento mágico es, en realidad, visión de futuro disfrazada para la noche de los muertos.

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Una confesión: Se recuerda a los señores pasajeros que tengan en cuenta que se sabe, se sabe, se sabe...

A mis veintipocos estuve en Gran Canaria y, como casi siempre me fui con lo puesto —para poder salir rápidamente en cualquier momento ante el peligro—, al llegar no tenía ni toalla para que las aguas frío-cristalinas del Atlántico rozaran mi piel tersa e inicialmente instruida.
Estando en la playa del Inglés, pasé por una de las tiendas y elegí una toalla para poder secarme después del baño. La prenda tenía estampados unos tiburones blancos nadando sigilosos a sus anchas por el fondo del mar.
Desde hace unos años quería deshacerme de ella, sobre todo por vieja y por soltar lastre; ya iba siendo hora... Sin embargo, el 15 de agosto de este año, la toalla seguía en mi poder.
No sabía muy bien por qué no me había desecho ya de ella, aunque me repetía el mantra de "tengo que tirar la toalla" desde hacía mucho. Mucho, mucho. Pero siempre lo dejaba para mañana...
Como os iba diciendo, el día 15 de agosto por la mañana me levanté con el convencimiento de que mis hijos limpiaran el mueble del comedor (cosa que venía avisando porque hay que hacerse a la idea si hay que realizar la limpieza a fondo de un mueble de época de este calibre). La boiserie, repleta de libros dignos de ser organizados por temática, pedía a gritos una limpieza de cambio de estación en pleno verano.
Y esa voz interior —que algunos malinterpretan por falta de conocimiento, formación o cultura— me dijo: Ahora.
Y ese ahora significaba que era la hora de deshacerme de la toalla. Porque si quiero que mi piel permanezca tersa, debo tirarla. Y es que ya he realizado la instrucción, en trinchera primero y academia de oficiales después.
Y viré. Me acompañé de mis tijeras de corte de carnicero sin afilar. Corté la toalla por la mitad. Ese corte de precisión me correspondía a mí. Por aquello de los galones.
Una vez hecho esto, llamé al primero de mis hijos: el pequeño. Porque sabe de lo que va de forma innata, como yo.
Y le dije:
—Coge de ahí, que me tienes que ayudar a cortar.
Y, como buena jefa, primero le enseñé cómo hacerlo y luego le volví a decir:
—Presta atención, porque algún día tendrás que hacerlo tú.

Y cortamos la mitad, convirtiéndola de nuevo en otra mitad, y volvimos a cortar los pedazos por la mitad. Curiosamente así, la parte de los tiburones quedó totalmente irreconocible, sobre todo por el rastro de las muescas de mis tijeras de corte de carnicero sin afilar.

—Mamá, ¿para qué quieres esto? —preguntó interesado.

—Pues porque la ropa vieja primero se corta en trozos y se aprovecha para la limpieza. Debes saberlo para tu futuro —contesté con cierto misterio, que le produjo una sonrisa finalizada en mueca.

A mi siguiente hijo, el mayor, no le fue difícil repetir el proceso, ya que estaba mirando. (Aunque los que no lo saben de manera innata tardan más en aprenderlo, con paciencia y amor, lo aprenden igualmente).

Le dije:
—Coge de ahí, que esta parte es la tuya.

Y acató sin preguntar. No le hizo falta. Recordad: estaba mirando.
Cortamos su mitad en otra mitad y así… repitiendo el mismo proceso también a muescas… las cabezas de los tiburones y sus ampollas de Lorenzini.

Recogieron ambos sus mitades y se dirigieron al salón para iniciar la limpieza. Por el camino, las mismas muescas, cortadas con mis tijeras de carnicero sin afilar, soltaban pequeños hilos algodonados. Así que les dije:

—Vamos a limpiar con trapos de verdad, que estos tiburones no sirven ni para los muebles.

No obstante, os diré que ahora los trapos están ocupando el lugar de las alfombras de cartón que se colocan en cada estancia de una obra menor en una finca de cinco alturas. Como estoy de supervisora de la misma, una vez finalicemos con ella, los trapos serán diligentemente redirigidos a la basura, porque, al menos, han servido para limpiar la suela de los zapatos.

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(Solo para especialistas) Penny Lane

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Fannie, ha llegado tu momento.

No lo demoremos más —dice Julio observando el panel de apuestas de la bolsa internacional del (nuevo) petróleo—.

—Quiero estar cerca de ti —dijo, sin haberle preguntado—.

Eso fue lo que dijo la nueva empresaria, antes enfermera que vendía amapolas en la rotonda, firmando el crédito personal para la compra de su tetería. Ahí fue cuando tuvo un momento de súbita sinceridad, una extracción de máscara, casi una fisura en su personalidad. Era una mujer conocida por todos… menos por mí. Aunque había sido advertido de su extravagante personalidad.

Fannie Ma(n)e era una mujer fuerte, de rubio moño helicoidal costumbrista. Puede que escondiera su falta de autoestima tras ese lápiz que desbordaba sus límites labiales (evidencias reminiscentes de una mujer deseosa de bótox, imaginario e impagable), o tal vez quisiera confundirte al mirarla. Si la observabas, la confusión se apoderaba de tus pupilas y deseabas saber si aquello era su verdadera esencia o si, en realidad, mostraba su madera de líder oculta entre estereotipos estancados en ofensivos catálogos de la gente; gente… sin nada que ofrecer.

—Yo solo soy el banquero, por si no te das cuenta —le respondí—. Solo puedo ofrecerte un crédito personal.

Y rió con mi respuesta. Rió con tal fuerza que su pelo rubio en espiral se inclinó noventa grados desde su posición inicial, sin moverse ni un milímetro de su espacio ocupado. Parecía una mujer muy flexible, con los cabezales esternales reforzados por el paso de los años y la pasmosa fortaleza que otorga el saber que nadie apostará por ti.

—¿Te parece poco acercamiento la aceptación de una deuda? —sonrió al estampar su firma sin mirar el contrato.

—¡Ah! Te referías a eso —carraspeé, sonrojado.

—¿A qué me referiría si no?

—Bien, pues ya está —comenté, recogiendo y ordenando los papeles para acabar ofreciéndole su copia dentro de un sobre.

—Bien, pues ya está —repitió, burlona, sabiendo que llegaba la hora de desaparecer para aceptar el nuevo rumbo de su vida, sin red a la que aferrarse.

—¿Contenta? —pregunté por cortesía mientras me levantaba y gesticulaba las indicaciones pertinentes para invitarla a salir de la oficina.

—Mucho —respondió con una amplia sonrisa, desapareciendo a través de la puerta de cristal.

Mientras la veo alejarse, pienso en que no comprendo cómo el Ayuntamiento le ha podido dar permiso para colocar una tetería en una rotonda. Aunque, bueno… esto es Inglaterra, ¿no?

El bombero Paul Auster y el mercado de metales de Londres

Por el lado izquierdo, la vida transcurría a la espera en una estación de bomberos. Todo lo contrario a como le iba la suya a Fannie Ma(n)e. Cuando los avisos de emergencia escaseaban —y cierto es que era la mayoría del tiempo—, el bombero Paul dedicaba su tiempo a organizar y revisar los elementos necesarios para sofocar un buen fuego con una lista de papel en la mano. Cuando acababa con ella, la quemaba en el patio trasero de la estación. A solas y en acto solemne.

El jefe de bomberos tenía un tic curioso: solía acariciar un reloj de arena diminuto del que presumía por haberlo tallado él mismo con sus propias manos. El reloj llevaba a la reina de Inglaterra cincelada. Lo sé porque siempre que acudía a cortarse el pelo en la barbería de mi padre, lo dejaba en una esquina de la mesa de corte y, a veces, me dejaba jugar a darle la vuelta. Ocasión que aprovechaba para hacerme siempre la misma pregunta:

—¿Sabes de qué metales está compuesta la arena de los relojes de arena?

A lo que yo siempre respondía que no, aunque a partir de la tercera vez ya me sabía la respuesta de memoria. Le dejaba seguir con la actuación.

—De estaño y plomo, de estaño y plomo, de estaño y plomo —repetía tres veces, canturreando cada vez para captar mi atención (y la de todo el mundo a la espera de su turno).

El barbero que confundió a Bryce E. con Michael H., y el mercado de futuros que espera el primer descuido para recordárselo

Hoy era uno de esos días en los que la lluvia dominaba la situación. Mi padre, Giovanni Banetti, no me dejaba salir a la calle cuando llovía, y eso que disponía de mi kit salvaguarda compuesto por chubasquero y botas de agua. En vez de eso, me obligaba a utilizar la cámara de fotografías que compró por Navidad para retratar a los clientes. Con su permiso, claro. Decía que los buenos cortes de cabeza deben ser inmortalizados. Lo malo es que todos le parecían cortes sublimes. Y claro, eso no distingue los buenos cortes de simples cortes, aunque no tiene relación alguna para distinguir las buenas fotos de las malas fotos. Depende del fotógrafo, suponiendo que sea yo. Y eso es un futurible, todavía por venir.

Como os digo, el barbero Banetti, como le gusta que le llamen, una vez por semana me manda imprimir las fotos en papel de calidad para acabar indeciso durante una semana más sobre qué fotografías debe exponer en el escaparate.

Como todo el mundo se corta el pelo en el salón Banetti, medio barrio pasa y pregunta cuándo estarán las fotos, que se acuerde de ellos. Sobre todo les pasa a señoras y señores, que se cortan el pelo al estilo Bob (ellas) o por técnica radial (ellos).

El banquero Bryce E., su Westmancott, al que le resbala la lluvia… y la bolsa de Londres

Pero no quiero dispersarme. Por la ventana, veo al director del banco salir y sentarse en su flamante coche aparcado en la rotonda. ¿Qué hará ahí sentado? Se va a empapar hasta los huesos. Se ha sentado en su coche, justo enfrente de la nueva tetería de Fannie Ma(n)e, a la que mis amigos y yo solemos acudir a jugar y a hacerle compañía solo cuando el tiempo es soleado. Porque suele estar muy sola más allá de las cinco y media de la tarde, y como los hijos de los comerciantes todavía no pueden disfrutar de la compañía de sus padres, estos tienen un acuerdo tácito con ella. Nos envían allí para “ayudar” en lo que se pueda. Pero Fannie nunca nos deja ayudar. Dice que no queramos ser mayores antes de tiempo. Que todo llegará, y que el mundo nos espera impaciente a ver si podemos arreglar algo. Insiste en que, cuando podamos hacer algo, que por favor nos centremos en “algos” útiles y no pongamos más rotondas. No sé muy bien por qué lo dice, pero me hizo prometerle, por aquello de ver muy lejos el futuro, que si llego a alcalde algún día, estudiaré su caso.

Como os decía, observo al banquero desde la ventana. Está sentado en su coche y no deja de mirar hacia la tetería. ¡Qué risa verle sin impermeable, con la que está cayendo! Dice mi padre que Michael H. lleva un traje muy caro, pero que parece que le resbala… la lluvia, dice. Y yo le digo que el director del banco no se llama Michael H., que es Bryce E.

Muy extraño todo. ¿No creéis?

Puede ser mejor,

no lo estropees.

¡Que empiece la fiesta!

Fuente: pinterest

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En 2075 todos los seres humanos que quedaron después del exterminio masivo por la venta alegal de ADN perpetrada por los titanes tecnológicos BIOTECH, ETERNUMTECH y DISTRACTECH supuso un antes y un después en la existencia de nuestra especie. El único gobierno internacional de aquel momento, con la excusa de evadir el control de los seres humanos por el monopolio del mal, desarrolló LUCEL. Lucel era una luz específica que emitían las pantallas y su función jugó al despiste más descarado con el mundo por el estadio catatónico de incomprensión transitorio, promovido por el shock del exterminio. Aquello consistía en que el invento, absorbía la energía racional a través del iris y permitía la desconexión mental y la automatización funcional de las personas. Solo diez años después, la situación fue aprovechada por quienes tenían el mando demográfico con la excusa de ganar el pulso a los gigantes. En aquellos años, ese cargo lo ostentaba la Unión de Tecnonaciones y las principales Fintech (UTECNAFIN), cuyos principios fundacionales se apoyaban en los ideales de eticidad y equilibrio demográfico. Estos principios, bien organizados, suponían un mejor aprovechamiento de los recursos, de los bienes materiales y el control de la población y solo se diferenciaban de los titanes en que no todo valía para conseguir beneficios económicos.

Para proteger al mundo de los seres humanos la UTECNAFIN decidió gestionar la capacidad de pensar de forma concienzuda y solo unos pocos elegidos tenían la potestad, previo permiso del estado, de razonar. El resto de seres humanos, los ciudadanos de a pie, vagaban por su propia vida con un comportamiento autómata o superficial, centrando su atención en respirar, beber, comer, reproducirse (de forma controlada también) asearse, expulsar lo comido y bebido de sus cuerpos y las relaciones sociales abundantes y lo más superficiales posible para evitar el espíritu crítico a toda costa.

Uno de esos "afortunados" era Tristán. Tristán era un joven brillante que venía de una familia de CR (Críticos Racionales). De pelo rizado, alto, delgado, muy estilizado y con una anchura de espaldas digna de un atleta olímpico de natación. Esta última característica hizo que sus amigos holográficos lo apodaran Platón. Desde los quince años trasteaba con los ordenadores, dominaba tanto hardware como software. Sin embargo, su rasgo más característico era que expulsaba carisma a discreción (muy a su pesar) por todos los poros de su piel. Cosa que a él le parecía de lo más sorprendente dada su animadversión a los ciudadanos en general y a los aletargados abominables (como los llamaba él) en especial.

En la última revisión laboral, la IADIAG (Inteligencia Artificial de Diagnosis) determinó que su personalidad contenía rasgos de un TDH específico relacionado con la predilección por el aislamiento social. Algo muy poco común en el momento histórico en el que se encontraba.

Tristán vivía y trabajaba en el sótano de sus padres por elección propia, pero también por obligación civil. Todos los CR de la misma familia, debían permanecer ubicados en la misma zona.

Sus padres, eran dos veteranos CR de primera generación que unieron sus vidas por una cuestión práctica. Era necesario reproducirse para dotar al mundo de todos los CR posibles. No fue una elección propia, sino, otra vez más, una imposición del gobierno, pero esto Tristán lo desconocía. Era mejor así.

El Impacto del Exterminio Masivo y el Nacimiento de LUCEL: Un Futuro Distópico

En el año 2075, la humanidad sobreviviente enfrentó un cambio radical tras el exterminio masivo causado por la venta ilegal de ADN, perpetrada por los titanes tecnológicos BIOTECH, ETERNUMTECH y DISTRACTECH. Este evento marcó un antes y un después en nuestra existencia. El único gobierno internacional de la época, bajo el pretexto de evadir el control absoluto de los seres humanos por estos monopolios del mal, desarrolló LUCEL, una luz específica emitida por las pantallas que indujo un estado catatónico de incomprensión transitoria. Este invento absorbía la energía racional a través del iris, permitiendo la desconexión mental y la automatización funcional de las personas.

Fuente: prop-ia. DALL-E 3

Diez años después, la situación fue explotada por la Unión de Tecnonaciones y las principales Fintech (UTECNAFIN), que se presentaron como los defensores de la eticidad y el equilibrio demográfico. Sus principios fundacionales promovían un mejor aprovechamiento de los recursos y un control demográfico que se diferenciaba de los titanes tecnológicos en su rechazo a la búsqueda desenfrenada de beneficios económicos.

UTECNAFIN, con el objetivo de proteger al mundo de los seres humanos, decidió gestionar la capacidad de pensar de forma concienzuda, reservándola solo para unos pocos elegidos con permiso del estado. El resto de la población vivía de forma automatizada, centrando su atención en funciones básicas y relaciones sociales superficiales para evitar el espíritu crítico.

La Historia de Tristán, el Crítico Racional

Tristán, un joven brillante de una familia de CR (Críticos Racionales), era uno de esos "afortunados". Con su pelo rizado, alto y delgado, sus amigos holográficos lo apodaron Platón. Desde los quince años, dominaba tanto el hardware como el software de los ordenadores. Sin embargo, su rasgo más notable era su carisma, algo que sorprendía dada su animadversión hacia los ciudadanos en general y los "aletargados abominables" en particular.

Fuente: prop-ia. DALL-E 3

En la última revisión laboral, la IADIAG (Inteligencia Artificial de Diagnosis) determinó que Tristán tenía rasgos de un TDH específico, relacionado con una predilección por el aislamiento social, algo inusual en su tiempo. Vivía y trabajaba en el sótano de sus padres por elección propia y por obligación civil, ya que todos los CR de una familia debían permanecer juntos.

Sus padres, veteranos CR de primera generación, se unieron por motivos prácticos para reproducirse y dotar al mundo de más CR, siguiendo una imposición del gobierno

Carta abierta al lector insistente

Una confesión: Se recuerda a los señores pasajeros que tengan en cuenta que se sabe, se sabe, se sabe...

Fannie, ha llegado tu momento.

El bombero Paul Auster y el mercado de metales de Londres

El barbero que confundió a Bryce E. con Michael H., y el mercado de futuros que espera el primer descuido para recordárselo

El banquero Bryce E., su Westmancott, al que le resbala la lluvia… y la bolsa de Londres

El Impacto del Exterminio Masivo y el Nacimiento de LUCEL: Un Futuro Distópico

La Historia de Tristán, el Crítico Racional

1.Todo ciclo vital es patronista, jurista, humorista y enterrador.

2.Desde el pináculo de tu propia vida el atardecer te susurra al oído el decálogo de la esencia humana. Cosa distinta es que hayas desarrollado el arte de la escucha.

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3.Solo desde la cima de la montaña es soportable la verdad.

4.El sesgo barre cualquier decisión acertada.

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5.La potencia del puño perderá la batalla frente al poder del dedo índice.

6.Para remover opiniones (r)(s)azonadas necesitarás una paleta invisible y otros atributos sobrehumanos que solo pueden ser descifrados por ti.

7. El siguiente nivel se alcanza descontando los pasos erróneos que diste para llegar a meta.

8.El fracaso solo es una página más

9.El tsunami que provocas con tu destilar ilógico es la fuerza que desprende la naturaleza.

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10.El desorden mental supone una bomba lógica para todos menos para ti

11.Quienes retienen dimes y diretes apuestan por la fe en la forma y la expanden.

12.Vivimos nuestro teatro no como actores sino como

directores de escenografía.

13. En nuestra película, la audiencia desconoce ser el actor de reparto del elenco de artistas secundarios.

15. El poder es el aislante perfecto

Fuente: behance16. Maridar verdad y realidad es jugar sin riesgo.

14. En tu vida no puedes ser el actor secundario.

17. Entre tanta lana blanca la oveja negra es un blanco fácil (para el francotirador).

19. Recuerda que volar y respirar al compás del segundero recorta el vuelo por debajo de los veinte mil pies. Por encima es pura fantasía.

20.El amor es asumir la belleza acompasada del otro como forma de existencia inalienable.

18. Destronar monedas es un lujo solo al alcance del azar.

21. Construimos sentido y referencia tras el velo de hierro forjado por la ignorancia.

22.El único lugar en el que se aceptan opiniones y razonamientos individuales sin contraste es dentro de los límites de tu patria interior.

23. El paso del tiempo desmitifica héroes

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24. La memoria es un bumerán que retorna sin avisar.

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25. Entre tanto pescador instruido en el arte de las redes de arrastre sobrevivirá aquel que acepte serlo por necesidad

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26. La neutralidad es una máquina del tiempo que no funciona desde el presente.

27.El mensaje correcto puede ser y puede no ser dependiente del receptor.

28. La única diferencia entre un humano ilustrado de cualquier otro humano es su capacidad sistemática y criptográfica de codificar y descodificar el abecedario.

Quién ha pisado el césped

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16. Maridar verdad y realidad es jugar sin riesgo.