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Estoy siendo yo
la que golpea con el dedo.
Aquí no hay nadie más.
Ni un hilo de agua despedida
desde una llamada a la acción.
Tampoco un sexto sentido
dirigiendo el grito oculto hacia el muro.

Me reconforto y reconozco.
Sigo aquí, golpeando con el dedo
como una suerte de disciplina copuloide,
como  si ese sinfín de retorcidas erres superpuestas
fueran las responsables del desastre (entre cuerdas y omisiones)
y no yo.

Pero no atiendas al engaño.
Soy el único ente que contesta.
El fiel reflejo de lo que acaece.
Solo soy yo.
Sigo aquí.
Sigo siendo la única responsable.
El golpe índice descubriendo en el backend,
la fuerza de un enfrentamiento cruzado
entre
un breve dedo cortando mis labios
y el humo desprendido del
infierno arrasador.

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Enfundada en novedades musicales
van
tus ganas de abrazarme.

Si pudiéramos sólo apagar la luz para dotarla del perdón
encontraríamos días que celebrar al nacimiento de varios poetas.

Pero nos anclamos al intercambio de semillas
a sacudidas de almas en shock
a distinguidas apuestas por la llama más alta.

Creamos un espacio estanco en donde situar nuestros labios
para repetir de nuevo alguna cita endeble
para desestimar los recursos que surgieron de las entrañas.
Por donarnos los más altos argumentos
cargados de diamantes diminutos.

Si pudiésemos cercar los despojos, gritar los métodos más antiguos
esculpiríamos en piedra caliza y
nadie sabría qué es lo que significa subrayarlos.

Si tú abandonases las interpretaciones y
a mí me creciesen las alas
podríamos alcanzar el sol de Ícaro sin apenas
planificar el storyboard correspondiente.

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