Fuente imagen:inspirefirst Autor: Spiros Halaris Título: Unconscious

Ya no existe ninguna parte de ti
que puedas descomponer
factorialmente.

Tu exterior desgranado a golpes
es imparable
ante
el arrastre de la potencia,
del cuento y la música conscientes,
de la alegoría del ser ahí.

Tú como cubo perfecto de sesenta grados,
Tú como la búsqueda intermitente de
las verdades entre sonrisas encerradas por
quehaceres de otros.

Tú como
incipiente solipsista encerando
con maestría
la primavera de un amor,
reflejando en ti... todo el género positivo
¿o era el negativo?

Perfecto tú
cerrando los ojos.
Perfecto tú
abriendo la boca.




To +Juan Carlos Sapena 

Encontré en mi camino trileros que pretendían hallar en
las (aparentes y cautas) apisonadoras
un refugio para sus quehaceres impúdicos.

En sus caras aparecían varias expresiones invisibles:
fantasmas de un pasado que se convertía en presente,
surcos en la piel, disfrazados de otros Augustos
amantes a tres bandas de las Cleopatras más esperanzadas.

Fuente imagen: s39.photobucket.com

Sus manos (jugadoras del despiste)
no supieron ver en las próximas generaciones
a otros músicos, roídos por el tiempo, el espacio y el lamento.
No supieron distinguir,
al camaleón del la iguana.
Y, fueron, culpables directos de miles de galaxias impenitentes,
fueron las "batidoras mariposas" caóticas reconocidas en un espejo.

Los tahúres aunque en apariencia,
creyeron ser amantes armónicos,
desgajaban con fino corte de maestro carnicero
las alhajas de nuestros bolsillos,
las amígdalas más cavernícolas,
los instintos de cirujanos expertos,
creyendo que,
los otros (los menos),
no podían volver a distinguir las dimensiones terrenales.



Creyeron que
el mito es el logos más preciado entre los zarrapastrosos
apostando a
pocos y muchos,
siendo,
los mismos,
encerrados en la nada.

Sus propuestas serán y seguirán siendo,
teorías del Todo...sin lugar ni crecimiento en otras dimensiones,
juegos sucios
sin posición correcta.
Catapultas en tierra de nadie con fin indefinido.

Una pócima convirtió mi cuerpo en vidrio
diseccionándolo por el jardín de Epicuro,
demostrando con ello
solo
los contrarios de tus rizos matemáticos incompletos.

El "uno", ubicado más allá de la esencia,
en el limbo de la potencia,
me identifica
en el solar imperturbable de la porfiria.

La espléndida piel de cordero
cuyo destino pervierte el sentido
es
ese propietario de todas las noches
es
estruendo urbanita,
racimos de uva-oro.

El filtro cervantino y novelesco
acabó haciendo gala de paseos en Astracán
contaminado por la misma luz,
reclamo indisoluble de lo nuestro.

¿Justifica eso la ataraxia del mundo habitable?
¿Son tus trovadores los que recogen
los pedazos de los restos que dejaste en el límite del bien?

Cuestiones incómodas (lo sé).
Preguntas que desprenden átomos anticipadores
prolepsis inquietantes que
buscan tu olor
debajo de las sábanas,
entre los espacios de una mente inquieta,
empuñando el látigo de la tinta a medias.

Fuente imagen: tandhblog.co.uk Autor: Ekta & Olimpia Zagnoli on Speed