Fuente imagen: pinterest Lugar: County Cork, Ireland.

¿Por qué no me interesará nada que no forme pared con
la linealidad de las fichas de dominó?

¿Por qué las partículas elementales montan tus números
en cinéticos juegos de azar?

¿Por qué vuelves a entorpercer-te el camino con
los filos insondables de una pompa de jabón?

¿Por qué esos axiomas que predicas suponen mis verdades
si no son más que,
acuerdos lógicos de otros?

¿Por qué buscamos islas de racionalidad y
acabamos haciendo experimentos en
arrabales de cemento y cobre enriquecido?

Fuente imagen: ilustrationweb.us Autor: Hanna Davies Título: Owl in black and white

Un círculo engalanado
trató de decidir los días festivos.
Una indomable redondez
describió a futuro el dónde el  cuándo y el  por qué.
Un estímulo desde el que descansar.
Un bajo en el relieve considerado
alto consignatario digno de ser disimulado.

Ahora decidimos quienes somos
mientras observamos las discrepancias
desde lejos...
Cerca del puerto...de la llamada más profunda.

En la misma orilla del hartazgo mediático
queremos desterrarnos a nosotros mismos
dejando al yo más original crecer
junto a los restos antropológicos
de otro yo más ambiguo.

Este círculo de guirnaldas
sigue siendo un camino de incógnitas.
Sendero quizás de un punto infinito,
bucanero de otros mares sin compromisos,
amante de quienes no realizan las preguntas correctas,
desconocida circunferencia incompleta sin ti.

Fuente imagen: Bratislav Milenkovic

Varios lugares impredecibles estancan
la moral entre ruidosos ejes de poder.
Enjuiciando, prescriben las recetas del dolor y de la cura
del amor y del desencuentro.
Plenilunios que miran desde el cielo o la luna llena
como cabezas pensantes independientes que son
en realidad
positivistas creyentes y dependientes de Ulises 31.
No escuchaste sus consejos.
No opinaron en granos de arroz brillante
(de ese que no se pasa)
aun cuando sentaron a la mesa
las más enraizadas de las amenazas rentabilizadoras
para que las masticásemos en silencio,
digiriéndolas...
sin pensar.

Fuente imagen: eyesonwalls.com Artista:Diela Maharanie

Escogimos una paleta ondulada para moldearlo todo.
Un pequeño punto de inicio acortando las distancias para
desmembrar latitudes, longitudes, grados norte y suroeste.

Apagamos la luz a dos tiempos
entrelazando las sombras con
el prófugo mar que interrumpe
la falla más inverosímil para ser pulsada.

En el pasado y allá entre las marismas icónicas,
de lo que podría ser,
despistados,
no permutamos lo que ya venía siendo.

Y mantuvimos las distancias
para no presentarnos nuestros respetos,
rebanando las raíces de tubérculos cuasi e-nativos,
susurrando a los ojos de otros megalómanos
lo que sabemos escucharnos.
Y ahí, en ese punto del Atlántico norte,
 no respetamos las distancias cortas.

Porque no es necesario destituir el emblema
con las creencias que se destierran cada vez que me miras con don ubicuo.
Porque entretejer no es el sustitutivo perfecto
de una línea de palabras,
sino
el intercambio del ser por la esencia perdida,
inclusive, brujuleada.

Fuente imagen:Pinterest

Como puedes comprobar,
no es molestia redistribuir el conocimiento exponencial
entre los representantes carentes de infinitas dimensiones.

Acabo de programar un minuto de silencio
de esos que duelen tanto.
Para compensar la argucia argumental que solemos hacer pasar desapercibida.

En ese minuto de silencio cupo
todo el dolor del inframundo,
fue testigo de los golpes pectorales que te dabas
para ser el más incrédulo de los porteños
y del sonido abrumador de las ondas electromagnéticas.

En este minuto de silencio incluí
al conejo de Alicia mirando el reloj,
las matemáticas creativas, el modo risueño que manejas,
y

¿QUÉ ESTAMOS HACIENDO?

Te debo un poema.
Me debes una explicación.

Fuente imagen: Pinterest

El arte de la pesca debería ser
el fin último, de la última de las opciones:
Aquella finalidad catalejística,
incluso.

El arte de la pesca incita al silencio
más
que el pensamiento de cantos rodados.

El fino arte de la pesca
(estudio superior en cualquier país de dimensiones pares),
debería dejar de ser
un festín para los puños recién planchados.

El fino arte de la pesca
encuentra animales de sangre caliente
sumergidos en las aguas gélidas del ártico,
allá en dónde nadie les espera.

Y es allí, en aquel lugar de dibujada enjundia pirata
en donde se encuentran los olivos que plantamos con mimosa incredulidad.

El arte de la pesca sin técnica
supone dos únicos vértices:
el del fracaso indómito de los incomprendidos y
el éxito inesperado del talento en,
otros siglos,
pisoteado.

Pescar con artilugios de futuras generaciones
conlleva
perder, con el fino arte de la espera,
a que,
en algún momento,
agazapado en una mecedora de tránsito mental,
ceda el sedal y,
el giro de muñeca maestro
atraviese la carne trémula,
a ser posible...de su boca.

Fuente imagen: Flickr

Fuente imagen: behance.net Artista: Anna-Mellona Brodovska

Encontré en mi camino trileros que pretendían hallar en
las (aparentes y cautas) apisonadoras
un refugio para sus quehaceres impúdicos.

En sus caras aparecían varias expresiones invisibles:
fantasmas de un pasado que se convertía en presente,
surcos en la piel, disfrazados de otros Augustos
amantes a tres bandas de las Cleopatras más esperanzadas.

Fuente imagen: s39.photobucket.com

Sus manos (jugadoras del despiste)
no supieron ver en las próximas generaciones
a otros músicos, roídos por el tiempo, el espacio y el lamento.
No supieron distinguir,
al camaleón del la iguana.
Y, fueron, culpables directos de miles de galaxias impenitentes,
fueron las "batidoras mariposas" caóticas reconocidas en un espejo.

Los tahúres aunque en apariencia,
creyeron ser amantes armónicos,
desgajaban con fino corte de maestro carnicero
las alhajas de nuestros bolsillos,
las amígdalas más cavernícolas,
los instintos de cirujanos expertos,
creyendo que,
los otros (los menos),
no podían volver a distinguir las dimensiones terrenales.



Creyeron que
el mito es el logos más preciado entre los zarrapastrosos
apostando a
pocos y muchos,
siendo,
los mismos,
encerrados en la nada.

Sus propuestas serán y seguirán siendo,
teorías del Todo...sin lugar ni crecimiento en otras dimensiones,
juegos sucios
sin posición correcta.
Catapultas en tierra de nadie con fin indefinido.