Proyecto cara de col | Proyecto caracol

Una vez visitamos un cortijo. Allá en los ochenta, cuando mi familia demostraba su espíritu aventurero y decidía coger el coche para adentrarse en las profundidades andaluzas, por aquello de volver a los orígenes.

Nos acogieron con mucha educación. Mi tío, capataz de la cuadrilla de trabajadores del señor latifundista, era hombre de bien, respetado por su equilibrado sentido del saber ser, ver y hacer. Su mujer, cuya correspondencia consanguínea para conmigo era de tía política, estaba considerada como una de las mejores cocineras del valle. Mi abuela me contaba, en las noches de verano mediterráneo, que se había labrado una reputación intachable por su capacidad de organización y servicio para regimientos ingentes de comensales hambrientos.

Cuando llegamos a aquel caserón, me sorprendió mucho el grosor de las paredes. Mi familia, constructores de arraigo conocido en la provincia de la capital del Túria, me enseñó, a la tierna edad de ocho, nueve y diez años veraniegos, el arte de hacer “barrecha”, colocar atabones y la magia del aislamiento de pared doble entre las que añadir laminado de corcho (si se pretendía aislar del sonido) o el de relleno de lana de roca si la pretensión consistía en aislar del frío y el calor.

Y allí estaba yo, a mis lozanos doce, alucinando al entrar en una casa enorme dotada de unos muros de piedra de metro y medio de anchura por los que se observaban rocas enteras intercaladas de barro y cemento mientras mi padre me decía, “nena, cierra la boca que en boca cerrada no entran moscas”(muletilla reconocida por todas las generaciones de mujeres de larga memoria y paciencia corta).

El caso es que pasamos unos primeros días estupendos tomando el sol y ayudando a las labores de la tierra. Fue la primera vez también que mis hermanos y yo subíamos a caballo. “Enortados” por nuestro tío montamos primero al paso, luego, al trote y (solo cuando le perdimos el miedo) al galope por la ruta de los trigales verdes.

Lamentable fue que, al séptimo día, domingo para más señas, todos los niños que habitábamos la casa nos despertábamos por los gritos de mujeres. Entre ellas, mi madre con su tono inconfundible en Sí bemol 6. Mi tía apareció en la puerta y nos gritó: ¡No se os ocurra salir de la cama hasta que yo os lo diga!

Recuerdo que me senté acercándome al cabecero y recogiéndome las rodillas. Mis dos hermanos, con quien compartía cama por falta de colchones, hicieron lo mismo por imitación. Mi mirada fija sostenida hacia la puerta comenzó a perder la nitidez justo en cuanto vi pasar la primera rata. Entonces volví a ver más claro que nunca sincronizando la apertura de ojos con el bruxismo consciente de los dientes, esta vez sí, con la boca bien cerrada. Por instinto, supongo, extendí mis manos a izquierda y derecha para tapárselas a ellos.

Mis primos en cambio, se saltaron a la torera la orden de su santa madre y se pasaron a nuestra cama, con inusual alegría. Como si aquello fuera la cotidianeidad al cuadrado.

—No se asustéi. ¡Si estamos en er campo! ¡Esto e lo normá!

Pero, lo que mis primos consideraban normal se convirtió en anormal en el momento en el que vimos pasar, no una ni dos, sino un regimiento completo de ratas de más de 30 cm de longitud por el pasillo. Y, abriéndose paso entre ellas, escopeta en mano, mi tío con botas de agua y sombrero haciéndolas volar y mostrando su habilidad en el expresionismo abstracto del manejo de la sangre sobre lienzo empedrado.

No recuerdo bien cómo pudo con todos nosotros de una vez porque éramos cinco. (¡Cinco!). Pues lo hizo. Lo hizo y no sacó a zancadas por las escaleras recorriendo aquel cortijo andaluz dando a la vez patadas a izquierda y derecha para deshacerse de aquellos animales apestosos.

Logramos salir sin más problemas que la lumbalgia posterior de nuestro pobre tío. Mi madre y mi padre nos esperaban fuera. Mi tía se encontraba todavía dentro y salió detrás de nosotros con las manos ensangrentadas. Mi madre entonces volvió a gritar, esta vez en Sí bemol 7.

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Fuente imagen:
slaylebrity.com

El aire traducía las partículas de polvo en información. Esa era la particular forma de reinterpretar el mundo de Santos.

Su manera de verlo le valió una acción de ingeniería social focalizada (ISF) que a punto estuvo de costarle la vida. La Comandante lo impidió gracias a una de las pocas incursiones como huésped que ha llevado a cabo. Después del reclutamiento forzoso consiguió que comprendiese la necesidad de su capacidad (pero lo más importante: la aceptación de su evolución a un estadio superior de la especie. Eso fue lo más difícil).
Con posterioridad a esta actuación nada volvió a ser lo mismo. La Comandante se vio forzada a la eliminación de muchos componentes del grupo. Los bufones fueron los primeros. A estos siguieron la mayor parte de los pescadores quedándose únicamente un grupo muy reducido por su alto valor como proveedores de anfitriones.

A ella, la llamaban así, no porque hubiese obtenido el rango en la carrera militar que comenzó y no finalizó, sino porque, en el mundo del control Big Cibernetic Data(BCD) demostró ser la más capacitada. Su filosofía del uso libre de las autopistas y espacios de habitabilidad de navegación en la red junto a sus estrategias analíticas de superinteligencia masiva puestas en marcha en los últimos veinte años dirigiendo las acciones más voluminosas de ingeniería social, le valieron el puesto de forma cuasi unánime. Pese a la vigilancia a la que estaba sometida, siempre salía airosa con su capacidad de ambiguación y desambiguación para cada proyecto en el que se inmiscuía. A sus 37 años había sido procesada por 7 delitos graves. Entre ellos, el de revelación de secretos de estado o contra las libertades civiles (éste le provocaba una sonrisa cada vez que aparecía en prensa).

Solo tenía en contra a los gobiernos, que no a sus superiores; las multinacionales. Con lo que, en realidad, la libertad de funcionamiento, movimiento y actuación las mantenía intactas.

Larga lista de virus visuales

Fuente imagen: prevention.com

Buenos días. ¡Empezamos fuertecito!

De esta pandemia, queridos compatriotas he aprendido (y sigo aprendiendo) que:

Lo importante subestima a lo urgente cuando es lo urgente lo que debe ese atendido.

Pongo un ejemplo;

Si la cisterna del baño pierde agua en domingo, no te pongas a cerrar la llave de paso de agua general de entrada a tu hogar. Espérate a que sea día laboral. Es importante, pero no es urgente. De lo contrario puede explotarte el problema en la cara. La cal es traicionera y los pomos embellecedores, cuya función básica es no permitir la visualización de la obra interior que se hizo para colocar todas las tuberías del hogar, se encargarán de ocultarte cada una de las torpezas cometidas en la edificación particular. Ni mucho menos se te ocurra pedir la llave de los contadores generales. Tus vecinos están en cuarentena y la Presidencia, en la casa de campo. Allí se pasa mejor y tienen un congelador industrial que ameniza las largas tardes de este primavierno que nos azota.

También he aprendido que, si no tienes un proyecto por hacer, debes buscarlo. Aunque sea inmiscuyéndote en la curación de contenidos. Es decir, ya lo arreglé, pero falta pulirlo...

Otra cosa interesante tiene que ver con el resto del mundo.

El mundo, procastinador profesional, "procastinaba así, así" con sus propios proyectos y ahora se ha dedicado a sacarlos del cajón para aplicarle reanimación casera. ¿Qué?¿tú no? Si tú no tienes, o no recuerdas tenerlos, búscate uno. ¿Por qué no poner a calentar esa pistola de silicona para arreglar ese pomo de una de las portezuelas de tu cocina que arreglaste hace dos semanas y, que, debido a los estupendos materiales fabricados en China, vuelve a romperse?¿A qué esperas?¿A tener el móvil cargado para grabarlo?

Otra de las cosas que acelera mi lifelong learning gracias al momento que nos ha tocado vivir es: la compra sorpresa. Que, ¿qué es la compra sorpresa? Pues es esa que se realiza por internet a modo de grito de auxilio1 y que te llega a casa con 8 días de diferencia entre la solicitud y la recepción y con la mitad de víveres porque "no tenemos en stock". ¡Sorpresa!

Y es que, si crees haber visto todo lo visible y lo invisible entre las rendijas de tus cortinas, vuelve a mirar bien. Seguro que algún vecino, vencido por la inexactitud de las normas, ha subido a la terraza a coger al vuelo el sol dominguero.

POSDATA MI AMOR: Si no entiendes nada de lo que te digo, búscate un traductor. Los Transurrealistas nacen, no se hacen. Después del COVID-19 ya nada volverá a ser lo mismo. Afortunadamente para todos, también te lo digo...

1.Pues solo compras productos de primera necesidad como leche, harina, garbanzos, aceite, lentejas y arroz y a la que añades por vergüenza guerrera toallitas, ambientador y chocolate.

Fuente imagen:
www.allposters.com

Diecisiete eran ya los señores mayores (muy mayores) que habían causado el caos a lo largo y ancho del país en una semana. La mayoría de ellos, octogenarios sin recursos, adujeron en su defensa haber padecido una epifanía.

"Tengo ochenta y siete años, mis hijos no pueden cuidar de mí, mi pensión no me permite pagar ni la hipoteca que firmé a 50 años y mucho menos los gastos diarios. Es la solución más viable que he encontrado" —explicaba Avelino a la salida de los juzgados mirando fijamente al foco de la cámara de televisión que le apuntaba—.

—Pero, ¿cree usted que la cárcel es la mejor solución?

—¡Ay, amigo mío! Espero verle en el camino y ya nos contará.

—Pero Avelino, matar a un ser humano para entrar en la cárcel...¿no cree usted que es un poco extremo?

—Yo no he matado a un ser humano cualquiera. He matado a alguien que estaba haciendo mucho daño a muchas personas.

—¿Un banquero? —espetó el reportero sorprendido asido a la alcachofa que se desmigaba con rozarla.

—Pues sí, mire. Se me ocurrió después de ver al señor aquel del norte que a principios de semana se encontraba en una situación muy parecida. Ese buen hombre sabía "mu" bien lo que hacía. Cogió la escopeta de caza y se lió a tiros en su pueblo en la puerta de los "juzgaos"..., y, créame, me pareció lo más acertado. Me dije, pues allá que voy yo. Total, ¿qué me van a hacer?¿Llevarme preso?Me recogen en la prisión, me dan de comer, me tienen en una cama, puedo leer, ver la televisión... y total, en dos semanas me quitan la casa. ¿Dónde voy a ir yo con lo mayor que soy?¿A dar trabajo a mis hijos y a mis nietos?

Fuente imagen: cultura inquieta

—Avelino, no diga eso...¿No pensó en la opción de solicitar plaza en una residencia?

—Lo estuvimos mirando ya el año pasado pero no me dan plaza. Mi pensión no llega para pagar una buena. Ni una mala, tampoco —rió nervioso—. La cárcel tiene mejor comida y camas. Lo sé porque Eulalio, el hijo de la señora Margarita que vive debajo de mí, estuvo preso por tráfico de influencias.

—Oiga...que eso pasa en este país. En todos los países no existen penitenciarías tan acondicionadas.

—Pues ya lo sé, ¿por qué se cree que lo he hecho?¡Este es un país en el que las prisiones tienen muy buenas instalaciones!

—Pero también está usted preso. No tiene libertad de movimiento.

—Más preso estoy en la calle. Le he dicho que en dos semanas me quedo en la calle. ¿Sabe usted lo que significa eso?¿Sabe que no tengo donde vivir?

—Pero, hombre...no sé...seguro que existen más soluciones —decía el periodista sosteniendo el micrófono visiblemente aturdido por la argumentación clarividente que le ofrecía Avelino.

—Pues si tienen alguna mejor, les invito a que la proporcionen. No a mí —decía apenado mirando al suelo—yo ya llego tarde. A los ciudadanos que como yo, no tenemos nada que perder. De lo contrario, puede que el gobierno se encuentre con una avalancha de octogenarios que solucionen sus problemas a cambio de la seguridad de tener techo y comida durante el resto de sus días.