Fuente: dezeen.com

Brindo por ese instante varado en la nostalgia

torpe y discutido momento

en el que supusimos distinguir la vuelta a la realidad

de

la magia.

Nadie supo jamás cuán grande fue siendo

ese torpe y discutido momento.

Brindo por la cadencia equilibrada

por la rutina de un alma errante

por la reiteración

por la consciencia, 

la aceptación,

la asunción incuestionable de la frustración imperturbable.

Brindo y brindas.

Aunque creas no tener motivos

pese a que pienses destruir el mundo conocido.

Brindas y brindo.

Retrocedo sobre mis pasos, 

vuelvo a Roma si es necesario,

a la Grecia clásica, a la contemporánea.

Analizo la estrategia de tu pequeña contienda

comprendo el límite,

asumo el pasado.

Jugando con la máquina de pensar

estrecho manos hábiles que no dispararán

pese al poder malabarista de la ubicuidad.

Observo el horizonte de una tarde cualquiera de la estación ausente...

Levanto mi última copa

y brindo.

Brindo, brindas, brindae.

Fuente: pinterest

Fuente: https://ivycorrea.tumblr.com/

Deja de venderme el infinito

como si

de una noble obra de arte suscrita

al alma

fuese.

Porque no lo es.

Subo las escaleras

tatuando cada paso

cada intervalo entre pasos

en la brisa oculta del acontecimiento.

Y tú, quieres venderme

el infinito

en marcas de piel, en nucas, en muñecas

en ejercicios acuáticos tardíos.

Tú buscas sin más

dejar el sonido del agua reverberante 

cerca del estruendo de la ola anecoica.

...

Deja de venderme el infinito.

El humo desprendido

desde allí

suele disiparse con el parpadeo de mi ojo izquierdo.

Y, entonces,

descubro el poder del vacío

mientras crees que no te observo

desde lejos.

Fuente: pinterest

Sentarse en el sillón,

contemplar la vida eterna frente al camino inédito

es

tarea de seres hambrientos e inmor(t)ales.

No juzgo tus pasos sobre el paseo marítimo,

no mezclo adversidades y coherencia ortográfica.

Siquiera sé 

divulgar la hache

siquiera 

la embuto para hacerla parecer más esbelta.

Sentarse y después respirar

es

tarea de seres transversos y calígulas a la intemperie.

Donde antes hubo hombres

subyacen ahora quesos

madreselvas sintéticas, crackers y algunos pares de huesos.

Sentarse, arrodillarse, cubrirse de gloria con el baño de la luz

supone dejar de existir en la vida,

supone,

corresponder con los actos

al inesperado momento

supone,

asumir el estadio activo

de una serie definida de acontecimientos certeros,

cúmulo de notas a pie de página

insuficientes para esa explicación eterna

del precio del pan de masa madre.

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con los aliados correctos.

La triple elección 

(errónea, insisto)

húmero, cúbito y de posición supina 

fue

un triángulo de pantalones cortos para el único error cometido:

equívoco de estación y fluidez lingüística.

Un error orto-topográfico en el cálculo de las consecuencias

medidas extraídas de líneas aireadas con escuadra y cartabón.

Insistes...

y sigues sin comprender nada.

Porque las armas, siendo correctas,

son utilizadas por los partidarios equivocados.

Otra vez.

Y ya van infinitas las veces calculadas y los errores cometidos.

¿Por qué no desistes? -Preguntan las estrellas sorprendidas -.

Porque en el próximo error 

apuntaré de nuevo 

(con lápiz y en papel)

los errores en la forma futura de tu contorno, 

los del cuenco vacío de tus expectativas

y la pureza fallida de tu tecnópata memoria.

Fuente imagen: pinterest

Es un microhallazgo esto de saber a dónde dirige sus pasos la historia.

Un microhallazgo por mantener los detalles en su marco,

en su paradigma sustancial del rojo, el azul y el amarillo.

En la cúspide del rostro eterno,

negro por su pureza,

subliman los doses el fin de las (lla)(da)gas

(con y sin guarnición)

suspiran por un día de sol y

otro de lluvia, 

tejen el más extenso de los finales

porque no cabe la reflexión en este espacio infinito.

En el borde obtuso del declive

cupieron, eso sí, las letras del alfabeto

sin orden ni concierto,

agrupadas en grado aleatorio

para deleite del asno cultural inquieto.

Los doses lo saben y disfrutan dejándole las huellas,

en la tierra seca, cuando el sol se asoma,

en la mojada, cuando la lluvia ejerce de anfitriona después de claudicar ante sus órdenes.

El burro, el borrico, el pollino, 

(por si hubiese duda con los sinónimos)

aclama todo acontecimiento cubierto de magia,

de ciencia-física-cuántica-química-octogonal, discreta y/o sustancial.

Los doses abren sus cuerpos a la espera

observan la caída de los párpados del rostro etéreo del sueño

y esperan 

ante el ciclo de proximidad 

la revolución de los colores dentro del espacio finito del Uno.

Si buscas la seguridad por oscuridad el mundo te dará más luz de la que puedas soportar.

Estuve cerca

repitiendo procesos,

escribiendo en mi lista

¿recuerdas?

No. No la borré.

Paseé entre los delirios de los otros

jugueteando a cambiar los colores 

ante las bocas abiertas de los gobernantes

ante los ojos cerrados de los gobernados.

Estuve cerca de ti.

Lo suficiente como para acertar el número secreto,

el cambio de rumbo del cinturón de Orión,

lo suficiente 

como para moldear la horma del zapato de un desconocido de manos sutiles.

Estuviste cerca

apartando las hojas secas de mi camino

impidiendo que mi cuenco aceptara

cualquier ofrenda despreciable.

Estuvimos cerca

tú y yo.

Estuvimos cerca.

Estuvimos.

Fuente: https://kushandwizdom.tumblr.com

Las nuevas generaciones ya están listas.

Existen frases

que tú y yo no queremos decirnos.

Frases de poemas an(t)ónimos,

anquilosados en el salto de triple tirabuzón

sin red ni agua que amortigüe el golpe.

Frases rebotantes en nuestras manos de jugadores profesionales, 

de especialistas en basketball con lupa.

Esas frases inician sus pasos

en bocas ajenas,

prenden la llama

y futurizan cuando tú las miras

asegurándote el jingle bien armado.

El caos nos obliga a ser esclavos de la libertad,

a decir esas frases repetidas en bocas ajenas.

Esas bocas consumidas por procesos, imparables; consecutivos...

A veces, los labios de bocas ajenas solicitan 

turno para el descanso.

Creen ser guerreros necesitados de su premio,

ganado por extender nuestras frases 

durante nuestro tiempo de recogimiento.

Esas frases, recuerda: son nuestras.

Frases de poemas an(t)ónimos

que ni tú ni yo queremos decirnos.

No es cuestión de disciplina

ni de búsqueda errante de la reconexión centrípeda.

Mientras tú

corriges el viento y sus grados,

en este mundo pusilánime,

caen bombas decoloradas y festivas.

Solícitas de dispensa papal del extremo oriente

persiguen la cadencia,

conciertan acuerdos por silbidos,

reúnen aquelarres en tabloides de tertulia tardía,

distorsionan el auge superfluo del ritmo.

¿Quieres interpretar el aliento del pasado?

No es cuestión de disciplina,

ya te dije.

No es cuestión.

Pero sin serlo,

la pólvora sigue teniendo 

etiqueta de caducidad cíclica

y su retorno

no es opinable.