ANTES DE MORIR; EL CIELO SIN PERMISO. FACE DATA BASE (FDB). III

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—No quiero volverte a ver —le dijo superando los peldaños uno tras otro —. No volveremos a saber nada uno del otro. ¡Jamás!

—¿¡Jamás!?¿No puedes estar hablando en serio, Ita? —quiso aclarar.

—¡Nunca! Lo hago por ti. Por tu propio bien. No me busques. Lo digo en serio. No intentes nada. ¿Me has escuchado? ¿Me habéis escuchado cabrones?¿Lo habéis escuchado? —gritó como si hablase con un ser omnisciente —.¡Nada! ¿Me has entendido?

—¿Nada de nada? ¡Italia, por favor, no me hagas esto! —su expresión denotaba claramente una súplica al más puro estilo coreano.

—No sigas, Iván. No sé ni porqué me molesto —gesticuló riendo con cinismo —.

Nunca jamás antes le había llamado por su nombre propio. Aquello era algo serio. Aquello suponía el punto de inflexión. El fin de más de doce años trabajando, sintiendo y jugando en  sintonía y sin altibajos.

Al salir, unos metros más allá de su bicicleta, aparcada y con el motor encendido, se encontraba una furgoneta negra, cuyo piloto era Blackboard. Las miradas intercambiadas entre ambos muchachos fueron tan sutiles que el gran angular las tradujo a perdedor y vencedor. Italia subió a la furgoneta cerrando la puerta y BlackBoard aceleró sin darle tiempo a reaccionar. Por el retrovisor pudo observar su adiós mudo.  En la perplejidad de un par de segundos, una década cerraba en banda su nombre de pila para siempre.

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Versión mejorada según la IA

Suf salió por la misma trampilla por la que había entrado. Retrocedió sobre sus pasos, justo detrás de ella.

—No quiero volver a verte —dijo mientras ascendía los peldaños uno a uno—. No volveremos a saber nada el uno del otro. ¡Jamás!

—¿¡Jamás!? ¿No puedes estar hablando en serio, Ita?

—¡Nunca! Lo hago por ti. Por tu propio bien. No me busques. Lo digo en serio. No intentes nada. ¿Me has escuchado? ¿Me habéis escuchado, cabrones? ¿Lo habéis entendido? —gritó, como si se dirigiera a una presencia omnisciente—. ¡Nada! ¿Me has entendido?

—¿Nada de nada? ¡Ita, por favor, no me hagas esto! —Su expresión reflejaba una súplica desgarradora, casi cinematográfica.

—No sigas, Iván. Ni siquiera sé por qué me molesto —respondió con una risa cínica, casi mecánica.

Nunca antes le había llamado por su nombre de pila. Aquello no era un arrebato: era una sentencia. El punto de inflexión. El fin de más de doce años de complicidad, trabajo conjunto y armonía emocional, sin altibajos ni fisuras.

Al salir, a pocos metros de su bicicleta —aparcada y con el motor aún encendido—, vio una furgoneta negra. Su conductor era Blackboard. Los dos jóvenes intercambiaron una mirada tan breve como elocuente; el gran angular de la escena la tradujo como una transición clara: perdedor y vencedor.

Italia subió a la furgoneta y cerró la puerta. Blackboard aceleró sin darle tiempo a reaccionar. A través del retrovisor, pudo observar su adiós silencioso. En la perplejidad de unos segundos, una década entera cerró para siempre con el eco de un nombre pronunciado en voz alta: Iván

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Suf emerged through the same hatch by which he had entered. He retraced his steps just behind her.

— I never want to see you again — she said, climbing the rungs one by one —. We won’t hear from each other ever again. Never.

— Never? You can’t be serious, Ita?

— Never. I’m doing this for you. For your own good. Don’t look for me. I mean it. Don’t try anything. Have you heard me? Have you all heard me, you bastards? Did you hear that? — she shouted, as if addressing some omniscient presence —. Nothing! Do you understand?

— Nothing at all? Ita, please… don’t do this to me! — His expression was pure supplication, almost cinematic in its despair.

— Don’t push it, Iván. I don’t even know why I bother — she said, laughing with cold cynicism.

She had never called him by his given name before. That was the sign. This wasn’t anger — it was finality. The turning point. The end of over twelve years of working, feeling, and moving in perfect harmony, without turbulence or rupture.

As he stepped out, a few metres from his parked motorcycle — still idling — stood a black van. Blackboard was behind the wheel. The two young men exchanged a glance so subtle, yet so charged, that the wide-angle lens of the moment framed it as a silent transfer of fate: loser and victor.

Italia climbed into the van and shut the door. Blackboard accelerated, giving him no time to react. In the rear-view mirror, he caught her silent farewell. In the stunned silence of a few seconds, an entire decade closed its chapter — sealed forever with the echo of a name spoken aloud: Iván.

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苏芙从进来的那扇活板门原路返回。她沿着来时的足迹，一步步向后退去。

“我不想再见到你了。”她一边说，一边逐级踏上台阶，“我们之间再也不会有任何联系。永远都不会。”

“永远？你不可能当真吧，伊塔？”他试图确认。

“永远！我这么做是为了你，为了你好。别再找我。我是认真的。什么都别做。你听到了吗？你们都听到了吗，混蛋们？听清楚了吗？”她吼道，仿佛在向某个全知的存在宣告，“什么都别做！你明白了吗？”

“一点都别做？意大利，求你了，别这样对我！”他的表情写满了恳求，近乎韩剧式的撕心裂肺。

“别再说了，伊万。我甚至不知道我为何还要费这个口舌。”她冷笑一声，带着十足的讥讽。

她从未叫过他的名字。这一次，不同寻常。这不是情绪的爆发，而是最终裁决。一个转折点。十二年多来，他们始终步调一致，情感交融，从未有过波折——如今，这一切戛然而止。

当他走出门外，在几步之外，他的摩托车仍停在原地，引擎未熄。一辆黑色厢式货车静静等候着，驾驶座上是布莱克博德。两个年轻人交换了一个眼神，短暂却意味深长。广角镜头若能解读，定会将其译为：失败者与胜利者。

意大利钻进车里，关上车门。布莱克博德立即加速，不给他任何反应的时间。后视镜中，他捕捉到她无声的告别。在几秒的错愕中，整整一个十年，随着那个被亲口叫出的名字——“伊万”——彻底画上了句号。

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Суф вышла через ту же самую потайную дверь, через которую вошла. Она пошла обратно, ступая по следам, оставленным ею самой.

— Я больше не хочу тебя видеть, — сказала она, поднимаясь по ступенькам одну за другой. — Мы больше никогда не узнаем друг о друге ничего. Никогда!

— Никогда?! Ты не можешь это серьёзно говорить, Ита?

— Никогда! Я делаю это ради тебя. Ради твоего же блага. Не ищи меня. Я говорю серьёзно. Ничего не предпринимай. Ты меня слышишь? Вы все меня слышите, сукины дети? Вы это услышали? — закричала она, будто обращаясь к некоему всеведущему существу. — Ничего! Ты понял?

— Совсем ничего? Ита, прошу тебя… не делай этого со мной! — Его лицо выражало чистейшую мольбу, почти по-корейски драматичную.

— Хватит, Иван. Я даже не знаю, зачем я вообще трачу на это время, — бросила она с циничной усмешкой.

Она никогда раньше не называла его по имени. Это был знак. Не вспышка гнева — приговор. Точка невозврата. Конец более чем двенадцати лет совместной работы, чувств и слаженного движения без взлётов и падений.

Когда он вышел наружу, в нескольких метрах от его припаркованного мотоцикла, чей двигатель всё ещё работал, стоял чёрный фургон. За рулём был Блэкборд. Взгляд, которым обменялись двое молодых людей, был настолько тонок, что широкоугольная линза момента перевела его как: проигравший и победитель.

Италия села в фургон и захлопнула дверь. Блэкборд резко тронулся, не давая тому опомниться. В зеркале заднего вида он успел увидеть её безмолвное прощание. За несколько ошеломлённых секунд целое десятилетие закрылось навсегда — на фоне одного-единственного слова, произнесённого вслух: Иван.