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| Fuente: lettering-daily.com |
Cuarenta años después y sigo jugando
con las rentas que desbordan a su paso
todo el hilo conductor
impregnado de futuro.
Cuarenta; como los ladrones y Alí babá,
Cincuenta porque como Morgana,
siempre voy por delante
y silbo al disimulo perpetuo
alentándole a su conversión a movimiento grácil de muñeca.
Girar las manos por ambidiestra, cuaren...cincuenta años después...
encajar los golpes de tinta
volver a retomar la cuajada con miel y almendras,
sobrevivir a una misma batalla reescrita como guerra
con sus ciclos de posturas "Vogue",
sobrevivir a sus flashes, sintetizadores y medias de rejilla.
Girar las manos para enrutar las épocas que no fueron tuyas,
volver para salvarte del poder astronómico
del auspicio y sideral pasto de tiempo.
Volver, volver y volver... sin querer,
porque no ha llegado el momento de perder
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| Fuente: pinterest |
Dedicado a mi Alejandra particular.
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| Fuente: https://themindsjournal.com Título: Caption this |
La comunicación se cortó. La CPU comenzó a arder. La causa obvia; el gran cHarco de agua bajO sus pies. Eso fue lo que contó (De contabilizar) para el seguro de hogar. Cinco horas dEspués estrenaba Ordenador. Ututo S, por supuesto, ¿qué os pensabais? MENOS siempre es más.
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| Fuente: dezeen.com |
Brindo por ese instante varado en la nostalgia
torpe y discutido momento
en el que supusimos distinguir la vuelta a la realidad
de
la magia.
Nadie supo jamás cuán grande fue siendo
ese torpe y discutido momento.
Brindo por la cadencia equilibrada
por la rutina de un alma errante
por la reiteración
por la consciencia,
la aceptación,
la asunción incuestionable de la frustración imperturbable.
Brindo y brindas.
Aunque creas no tener motivos
pese a que pienses destruir el mundo conocido.
Brindas y brindo.
Retrocedo sobre mis pasos,
vuelvo a Roma si es necesario,
a la Grecia clásica, a la contemporánea.
Analizo la estrategia de tu pequeña contienda
comprendo el límite,
asumo el pasado.
Jugando con la máquina de pensar
estrecho manos hábiles que no dispararán
pese al poder malabarista de la ubicuidad.
Observo el horizonte de una tarde cualquiera de la estación ausente...
Levanto mi última copa
y brindo.
Brindo, brindas, brindae.
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| Fuente: pinterest |
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| Fuente: https://ivycorrea.tumblr.com/ |
Deja de venderme el infinito
como si
de una noble obra de arte suscrita
al alma
fuese.
Porque no lo es.
Subo las escaleras
tatuando cada paso
cada intervalo entre pasos
en la brisa oculta del acontecimiento.
Y tú, quieres venderme
el infinito
en marcas de piel, en nucas, en muñecas
en ejercicios acuáticos tardíos.
Tú buscas sin más
dejar el sonido del agua reverberante
cerca del estruendo de la ola anecoica.
...
Deja de venderme el infinito.
El humo desprendido
desde allí
suele disiparse con el parpadeo de mi ojo izquierdo.
Y, entonces,
descubro el poder del vacío
mientras crees que no te observo
desde lejos.
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| Fuente: pinterest |
Sentarse en el sillón,
contemplar la vida eterna frente al camino inédito
es
tarea de seres hambrientos e inmor(t)ales.
No juzgo tus pasos sobre el paseo marítimo,
no mezclo adversidades y coherencia ortográfica.
Siquiera sé
divulgar la hache
siquiera
la embuto para hacerla parecer más esbelta.
Sentarse y después respirar
es
tarea de seres transversos y calígulas a la intemperie.
Donde antes hubo hombres
subyacen ahora quesos
madreselvas sintéticas, crackers y algunos pares de huesos.
Sentarse, arrodillarse, cubrirse de gloria con el baño de la luz
supone dejar de existir en la vida,
supone,
corresponder con los actos
al inesperado momento
supone,
asumir el estadio activo
de una serie definida de acontecimientos certeros,
cúmulo de notas a pie de página
insuficientes para esa explicación eterna
del precio del pan de masa madre.
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| Fuente imagen: pinterest |
con los aliados correctos.
La triple elección
(errónea, insisto)
húmero, cúbito y de posición supina
fue
un triángulo de pantalones cortos para el único error cometido:
equívoco de estación y fluidez lingüística.
Un error orto-topográfico en el cálculo de las consecuencias
medidas extraídas de líneas aireadas con escuadra y cartabón.
Insistes...
y sigues sin comprender nada.
Porque las armas, siendo correctas,
son utilizadas por los partidarios equivocados.
Otra vez.
Y ya van infinitas las veces calculadas y los errores cometidos.
¿Por qué no desistes? -Preguntan las estrellas sorprendidas -.
Porque en el próximo error
apuntaré de nuevo
(con lápiz y en papel)
los errores en la forma futura de tu contorno,
los del cuenco vacío de tus expectativas
y la pureza fallida de tu tecnópata memoria.
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| Fuente imagen: pinterest |
Es un microhallazgo esto de saber a dónde dirige sus pasos la historia.
Un microhallazgo por mantener los detalles en su marco,
en su paradigma sustancial del rojo, el azul y el amarillo.
En la cúspide del rostro eterno,
negro por su pureza,
subliman los doses el fin de las (lla)(da)gas
(con y sin guarnición)
suspiran por un día de sol y
otro de lluvia,
tejen el más extenso de los finales
porque no cabe la reflexión en este espacio infinito.
En el borde obtuso del declive
cupieron, eso sí, las letras del alfabeto
sin orden ni concierto,
agrupadas en grado aleatorio
para deleite del asno cultural inquieto.
Los doses lo saben y disfrutan dejándole las huellas,
en la tierra seca, cuando el sol se asoma,
en la mojada, cuando la lluvia ejerce de anfitriona después de claudicar ante sus órdenes.
El burro, el borrico, el pollino,
(por si hubiese duda con los sinónimos)
aclama todo acontecimiento cubierto de magia,
de ciencia-física-cuántica-química-octogonal, discreta y/o sustancial.
Los doses abren sus cuerpos a la espera
observan la caída de los párpados del rostro etéreo del sueño
y esperan
ante el ciclo de proximidad
la revolución de los colores dentro del espacio finito del Uno.
Si buscas la seguridad por oscuridad el mundo te dará más luz de la que puedas soportar.
Estuve cerca
repitiendo procesos,
escribiendo en mi lista
¿recuerdas?
No. No la borré.
Paseé entre los delirios de los otros
jugueteando a cambiar los colores
ante las bocas abiertas de los gobernantes
ante los ojos cerrados de los gobernados.
Estuve cerca de ti.
Lo suficiente como para acertar el número secreto,
el cambio de rumbo del cinturón de Orión,
lo suficiente
como para moldear la horma del zapato de un desconocido de manos sutiles.
Estuviste cerca
apartando las hojas secas de mi camino
impidiendo que mi cuenco aceptara
cualquier ofrenda despreciable.
Estuvimos cerca
tú y yo.
Estuvimos cerca.
Estuvimos.
Fuente: https://kushandwizdom.tumblr.com
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