DE LOS FILÓSOFOS O DE LOS PEQUEÑOS LUNÁTICOS ANALISTAS DE SUS FANTASÍAS
Describes las circunferencias
hundiendo tus dedos en mi masa gris
coetánea de gráficos icónicos,
visiones cuánticas inconclusas e inexistentes,
de amores fluorados,
literaturas al descubierto,
palabras en fila india o juegos de azahar.
Y cuando menos consciente soy
retuerces con inquina
las preposiciones ufanas, los verbos y las cópulas
las marismas...
ascendientes de una genealogía amoral de egos desinflados.
¿Mereceré alguna cáscara rellena de
mentiras y frutos secos?
¿Creerás alguna vez en
mi falta consciente (y absoluta)
de compromisos pesimistas?
Cerciórate primero para ello
de las fuentes,
de esas correas transmisoras
de esos ecos indebidos
de las manos amplificadoras
pues creen ser
amantes ficticios encumbradores de poetas
cuando la máscara les delata como demonios disfrazados de hienas.
...
Al acabar con ello
cuéntame algo nuevo...
algo que yo no sepa.
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